En el Camino...

Mantener el ritmo. Caminar descalzo. Implorar perdón. Conocer más.

Aprender un poco de cada cosa. Disfrutar la lluvia. Vivir un mañana.

Contar hasta mil. Necesitar descanso. Hablar por teléfono. Dormir de pie.

Besar una flor. Cocinar mariscos. Quemar leña. Romper el silencio.

Escribir una canción. Regar las plantas. Lijar madera. Tomar una piedra.

Arreglar la chapa. Pedir amor. Hacer la cama. Dar calor. Medir las palabras.

Jurar a Dios. Tirarse al agua. Confesar secretos. Ver el sol.

Frotar un candelabro. Prender una vela. Comer asado. Beber cerveza.

Extrañar a un amigo. Oler queso. Iluminar con mi voz.

Llorar soñando. Soñar despierto. Llorar solo. Estar desnudo.

Ganar un premio. Cazar un conejo. Recoger la basura.

Lavar los platos. Mascar una manzana. Hablar despacio.

Mirar al suelo. Cobrar lo adeudado. Pagar las culpas.

Guardar la ropa. Nadar desnudo. Robar un pan.

Entrar a la casa. Acariciar un rostro. Contemplar unos ojos.

Recordar a Dios. Hundir la mirada. Imaginar un choque.

Empezar de cero. Volver atrás. Recordar mi infancia.

Intentar Olvidar...

Sin pretenciones...

La vi por última vez antes de partir de Santiago. Como siempre baje en estación Las Rejas para tomar el metro. Sin pausas deje la micro aquella vez, encaminado hacia la estación, baje las escaleras, todas, hasta el anden. Ahí deje pasar tres o cuatro trenes. Era temprano y no estaba apurado. Aun tenía una hora para llegar al Terminal Alameda.¿Por qué me quede? No lo sé con certeza, pero como siempre, algo me impulso a demorar el camino.

No paso mucho para descubrir el motivo. Estaba sentado, apoyado en la pared de la estación cuando sentí su aroma… había llegado con el ultimo tren que partía en ese instante. ¿Tendré suerte esta vez?

Inmediatamente me puse de pie, rápido y agitado. Un aroma sublime, imperceptible quizás, pero indudablemente familiar. Mire hacia la derecha y la vi. “Extraño lugar” pensé en el momento. Un cuento a la vez:

La imagen de un cuerpo que danza bajo el ritmo de una música cuidadosamente seleccionada. Piel blanca, suave, dulce y negada por tanto tiempo.
Frío al tacto, calor oculto. Silencio cómplice… Un beso sin final…
Recuerdos de una noche sin tiempo, sí, eso fue…

Intente moverme en su dirección, sin cautela al principio… Despacio al final, al ver que no lograría alcanzarla antes de que abordara el tren que llegaba a la estación. Camine entonces junto a la marea de gente que abordaba el metro, siempre atento a Ella. ¿Me había notado? ¿Se dio cuenta como yo de la presencia del otro?

No lo sabría hasta subir al carro, cosa que logre. Gracias.
Ya dentro del tren intente avanzar entre la gente hasta acercarme lo suficiente. Sin suerte veo como el mar de personas me bloquea el paso. Sin suerte.

La llamo por su nombre, en silencio, en un susurro, como en una película. Ella esta de espaldas a mi, unos buenos seis metros mas allá. Ella no sabe como, pero se da vuelta de alguna forma. Noto su esfuerzo y lo agradezco enormemente, siempre en silencio.

Me mira, me observa y sus ojos brillan, me miran lentamente. Una vez más.
Constante lucha por acercarme me imposibilita más aún. Estoy atrapado.
Con su mirada me dice “no… no sigas…” y entiendo que solo hasta ahí debo llegar.
Sin nada más que hacer, solo dejar que el tiempo pase mientras la marea me arrastra algo más lejos…
No tengo palabras precisas, ni despedidas preparadas. No atino a nada excepto a mis recuerdos y sin miedo grito:

“…Recuerda... Una noche sin tiempo!!!

NADA

No tengo pellejo para escribir, no ahora...
No hay nada, maldito año, malditos finales, me cargan...

Sueños

"No se arranque!!
No, en serio, no te arranques, ok?
No, pero no, te digo que no... Por fa, no te arranques..."

Entonces el pez cayó nuevamente al agua, el rio aumento su caudal.
La piedra en mi mano empezo a crecer. pero igual la podia sostener.
Las estrellas se apagaban mientras el puente de madera se convertia en uno de piedra.
Vi como el pez queria volver, y le dije:

"No, ya es tarde, no no no... Te demoraste mucho..."

Eso soñé...

The Next War

Oh, Death was never enemy of ours!

We laughed, knowing that better men would come.

And greater wars: when each proud fighter brags

He wars on Death, for Lives: not men, for flags.

Wilfred Owen



En la noche...

Mientras dejo calentar el aceite y voy por el huevo que quiero freír, recuerdo o mejor dicho, repaso dos o tres cosas pendientes, o que parecen siempre pendientes...
Rompo el cascarón del huevo y lo vierto sobre el aceite en el sartén, lo dejo que se cocine medianamente y luego lo revuelvo un poco, despacio. Sigo pensando, pero no tanto...
Bajo la intensidad del fuego y comienzo a buscar la pimienta y la sal. Sí, me gustan con pimienta.
El huevo esta listo, seco como me gusta y aun chisporroteando.
Cojo una cuchara pequeña y la sal y pimienta; me dirijo al balcón. Ya es de noche y el viento sopla.
Preparar todo no me toma más de tres o cuatro minutos... Ojalá que fuera todo más lento, para evitar pensar tanto.
Ya en el balcón observo la noche. Siempre fiel, siempre dañina. Cuando las horas son más largas y los pensamientos más dicímiles y oscuros...
Vierto algo de pimienta sobre el huevo, también algo más de sal y dejo los recipientes en el suelo.
Devoro el huevo frito después de revolverlo bien. Veo pasar los autos y buses abajo. Arriba un avión se pasea con dirección sur. Al frente la cordillera y más allá la costa.
Dulce melancolía que no me deja en paz...
La sartén espera ahora en el piso mientras enciendo y fumo un cigarrillo. Bocanada tras bocanada el pucho rico se consume. Recuerdo cuantos minutos de vida me quita cada uno pero no le doy mayor importancia.
Lanzo la colilla al infinito y recojo lo que deje en suelo y lo llevo a la cocina. Voy devuelta camino al balcón.
Enciendo otro pucho y paseo por los dos metros cuadrados de espacio que me brinda este lugar.
Abajo, gente pasea, desde arriba comienza a caer agua, levemente.
La lluvia y la noche.
Las horas más largas siempre...



This morning

La imagino queriendo recostarse junto a mi, le digo "te amo" y algo más:

- ...Why do You fear the past?

La imagino ahora devolviéndome la mirada, pero guardando silencio.

- ...You know? I'm not like them, not at all like them. I'm better... I'm worse...

La imagino sonriendo, lo sabe. Veo en sus ojos una pregunta. La respuesta es simple. Ella sonríe nuevamente, también la conoce.

- ...Don't You love me any more?

La imagino ahora recostándose junto a mi y apoyando su cabeza en mi pecho. Su mano izquierda juega con mi pelo.

- ...I need You... I need this...

La imagino queriendo decir algo. Levemente moviéndose para enfrentar nuestras miradas.
Se exactamente que dirá.
La alarma suena y yo despierto.
Una vez más...




Pausa (C. Bukowski)

Haciendo el amor al sol, al sol de la mañana
en una habitación de hotel
sobre el callejón
donde los pobres hurgan buscando botellas;
haciendo el amor al sol
haciendo el amor junto a una alfombra más roja que nuestra sangre,
haciendo el amor mientras los chicos venden titulares
y Cadillacs,
haciendo el amor junto a una foto de París
y un paquete abierto de Chesterfield,
haciendo el amor mientras otros hombres -pobres idiotas-
trabajan.

Desde aquel momento (hasta ahora...
años, quiza, según otras medidas,
pero en mi recuerdo es sólo una frase reiterada)
hay tantos días
en los que la vida se detiene, frena y se sienta
y espera como un tren en las vías.
Paso por ese hotel a las 8
y a las 5. Hay gatos en los callejones
y botellas y mendigos,
y levanto los ojos hacia la ventana y pienso
ya no sé dónde estás,
y sigo andando y me pregunto adónde
va la vida
cuando se detiene.

MELANCOLÍA (C. Bukowski)

la historia de la melancolía
nos incluye a todos.
me retuerzo entre las sábanas sucias
mientras fijo mi mirada
en las paredes azules
y nada.
me he acostumbrado tanto a la melancolía
que
la saludo como a una vieja
amiga.
ahora tendré 15 minutos de aflicción
por la pelirroja que se fue,
se lo diré a los dioses.
me siento realmente mal
realmente triste
entonces me levanto
PURIFICADO
aunque no haya resuelto
nada
(...)
hay algo mal en mí
además de la
melancolía

Cosas parecidas

Duda.
Incertidumbre.
Incognita.
Sospechas.
Recelo.
Inseguridad.
Miedo.
Soledad.